lavaur
Sous un ciel bleu pastelen Pays de Cocagne,
Je tombe sous le charme de lavaur l'occitane.
Aux portes de Toulouse la ville semble hésiter
entre modernité et relents du passé...
L'endroit puise aux racines du marture cathare,
Sa fierté de Guiraude en son linceul de pierres.
Ses Heures coulent rythmées aux sons du jacquemart,
A l'ombre en ses jardins de cèdres centenaires.
Au coeur de ses vestiges tout est sérénité:
Les remarquables ponts sur l'Agout nonchalant
Et le pigeonnier rond, quartier des Cordeliers.
Depuis la tour des Rondes je rejoins lentement,
Le long des promenades les fêtes legendaires.
Le départ de ces lieux me laisse un gout amer.
petit poeme ecrit par F. Proust
Publicité